resignative-reife

nur geträumt

2012-01-30T01:00:00.003+01:00

ich hatte gewünscht
du wohntest länger in meinem blick
so viel raum in meinen augenwinkeln
steht leer

ich hatte gehofft
du seist morgen noch an meiner seite
meine glückssträhne verlängernd
bis zum horizont

ich hatte geglaubt
die flinken finger des winds
strichen mir weiter durchs haar auf dein geheiß hin
locken drehend

ich hatte nur geträumt

Notaufnahme – oder: Das Flügelhemd. Eine kleine Fantasie

2012-01-28T14:46:00.000+01:00

Hörversion

Flügelhemden sind nicht auszurotten, weil praktisch. Also praktisch unausrottbar.
Flügelhemden verleihen Flügel. Sie machen vogelfrei. Nicht im guten Sinn. Wenn du ein Flügelhemd trägst kann jeder mit dir machen, was er will. Es ist praktisch, fast quadratisch und gut - für jeden, aber nicht für dich.

Sei also lieber jeder.

Ich bin jeder. In meinem Kopf ist ein Spielstübchen mit einarmigen Banditen. Dort spiele ich gern zum Zeitvertreib. Dort ist auch meine Requisitenkiste:

Ich greif hinein, finde sofort,
passend zum Ort, ein Flügelhemd
für meinen linken Nebenmann.
Aus diesem Mannsbild wird sodann
ein tätowiertes Engelswesen.
Ich lasse ihm die Stiefel an.
Das weiße Hemd verleiht
ihm eine Aura von Verletzlichkeit.
Das steht ihm gut. Ich schmelz dahin.
Als ich dann wieder bei mir bin,
hat sich zur Rechten was getan.
Schockierend schön treff ich SIE an.
Sie ist nun ohne Schuhe, barfuß
und enthüllt lackierte Nägel, rot
verführerisch und wild.
Und das zum weißen Hemd.
Chapeau, Hut ab! Das denk ich noch,
da seh ich schon wie links
sich eine Toga - wie von selbst -
um weiße Marmormuskeln sphinxt.
Verblüfft und äußerst fasziniert
betrachte ich den Mann, der dies
vollführt. Nun braucht es Klartext,

denn ...
an sein geschwollenes rechtes Knie klammert sich hartnäckig eine dieser vielbeinigen Vorrichtungen zur Stabilisierung zerschmetterter Knochen. Seine kräftigen Waden sind tierisch schwarz behaart. Es rieselt kalt meinen Rücken hinab. Erst gestern sah ich ähnliches in einem Terrarium. Meine Augen suchen Halt ...
auf dem zerknitterten Alten gegenüber. Das weiße Haupt gebeugt stützt er sich mit der Rechten auf einen Stock mit Hirschhorngriff. Einen solchen sah ich zum letzten Mal in der Hand meines Großvaters. Der Alte schaut hoch, als er meinen Blick spürt. Seine Augen sind klar und mittelmeerblau. Ich meine ein Lächeln darin zu erkennen. Aber - mit fremden Großvätern sollte man lieber nicht spaßen. Ich lasse ihm die Hosen an.

Zurück zu mir, denn bald
bin ich die Nächste.
Ich trage schon das Flatterhemd.
Im Rücken zieht es kalt.
Ein Blick an mir hinab zeigt

große Füße in sündhaft teuren Cowboystiefeln, die ich noch nie vorher gesehen habe. Unterm Hemd blitzen viel zu weite, in schrillen Farben geblümte Boxershorts hervor. Ich liege auf einem Rollbett und werde rasend schnell abtransportiert.

Aus der Traum.

Der Leser kann vermuten, dass ich viel zu viel Zeit in der Ambulanz eines benachbarten Krankenhauses verbracht habe. Mit dieser Vermutung liegt er genau richtig. :o)

blues

2012-01-24T19:44:00.000+01:00

.

wo zwei sich scheiden
wohnt der blues
.

blues

Ich war noch nie in den USA, aber ich liebe den Blues. Ich bin mit der amerikanischen Literatur, den Filmen und der Musik gereist. Hab mich vollgesogen mit Bildern und selbst Bilder im Kopf kreiert, die nur die Wirklichkeit wieder austreiben oder korrigieren könnte. Sie sind schwarz-weiß oder vergilbt, sie flimmern stumm, sie reißen. Sie kommen daher wie "Die kleinen Strolche".
In den 50er und 60er Jahren zerfraßen die amerikanischen Panzer Tag und Nacht den Gehweg vor unserem Haus. Ihr schwerfälliges Rattern war bedrohlich und beruhigend zugleich. Aus den Luken tauchten, mit breitem weißem Grinsen, schwarze Gesichter. Kaugummi und Orangen landeten in meinen Händen und wanderten in meinen Mund. Das Klischee lebte. Es war schwarz-weiß und lieferte mir Nahrung.

foto: janick neundorf

Ich scheue mich nicht

2012-01-21T08:03:00.000+01:00

die Zeit zu entkleiden entblößt
zurück zum Kind das gebändigt
in schweren Zöpfen hing statt
frei zu fliegen das
als das Sehnen kam kletterte
in sinnlos Verzweigtem erklomm
den Kamm der nächsten Höhe glitt
ab in Seinstäler folgte
dem Zeitfluss verlor sich
im Tief trieb ab weit draußen
strandete später viel später

und atemlos
auf steinigem Boden endlich
wuchsen ihm
Flügel

Mit ausgebreiteten Flügeln
verlaß ich's

Die Zeile "Mit ausgebreiteten Flügeln verlaß ich's" ist einem wunderbaren Gedicht von Hilde Domin entnommen, einem meiner Lebensgedichte. Ich wünschte, es wäre von mir:

Ich bewahre mich nicht

Ich fiel mir aus der Hand,
Ich flügelschlagend
fiel auf den Kies
die Flügel schlagend

Mit ausgebreiteten Flügeln
ich bewahre mich nicht
mit ausgebreiteten Flügeln
verlaß ich's

Sie

2012-01-18T17:45:00.000+01:00

steckt abgezählt im Gänseblümchen. Ist dick geschmiert auf jedes Butterbrot. Sie baut ihr Nest direkt im Himmel. Und schaufelt Kohlen tief im Keller. Schlendert auf High-Heels lässig durch die Träume. Sie geht am Stock und rostet nie. Ist ein verspielter Hund. Ein Kind. Legt ihren müden Kopf in deinen Schoß. Schläft ein. Sie geht verloren wie ein Schlüsselbund. Und wird gefunden hinterm nächsten Stein.
Ihr Blick trifft tief. Sie lässt dich leben. Tröstet dich. Putzt dir die Nase, klebt ein Pflaster auf dein Knie. Schickt dich dann wieder los und ruft dich abends heim.

Es gibt so viele Arten, alle anders ähnlich gleich.
Da, wo sie fehlt, da ist die Nacht sehr tief.

Zen für Anfänger

2012-01-14T19:03:00.000+01:00

alles fließt! sagtest du
wohin? fragte ich
alles vergeht! sagtest du
wann? fragte ich
alles wird gut! sagtest du
für wen? fragte ich

du bliebst mir
die Antwort schuldig

ich übe noch immer
geduldig
auf meinem leeren Blatt
den Kreis
der die Leere hält

2012-01-13T16:03:00.000+01:00

.

Winterwald -
der Specht zimmert ein Dach
für die Stille
.

Foto: www.picturepilot.de

noli me tangere

2012-01-11T01:00:00.003+01:00

Hörversion

die Liebe schläft
in meinem Schoß
rühr sie nicht an
sie braucht die Ruhe
nach dem Sturm
vertrau auf sie
denn irgendwann
wird sie sich räkelnd
wieder groß
klopft an
bei dir und mir

die Liebe schläft
in meinem Schoß
gefaltet wie ein Schirm
der uns beschützt
entfaltet sich
bei Sturm
deckt uns
fliegt mit uns und
ist wieder groß
behütet
dich und mich

Der Speicher

2012-01-08T08:37:00.001+01:00

Hörversion

Immer wieder zieht es mich auf den Speicher. Und sei es im Traum.
Manches Kind hat ihn nie kennen gelernt, diesen Ort, an dem die Erinnerungen der Familie aufbewahrt werden. An dem die Mutter sommers wie winters die frisch gewaschene Wäsche zum Trocknen aufhängt, weil sie keine Wiese hat, auf der sie die lange Leine spannen könnte.

Der Speicher ist dieser vor Trockenheit leise knisternde Raum ganz oben unterm Dach, an dem winzige Staubfäden wie Seepferdchen gemächlich im Sonnenlicht schippern, wenn Sonne da ist. Bei schlechtem Wetter ist es dort sackduster. Nur eine Glühbirne kämpft ums nackte Überleben. Es heißt:
                    Im Keller ist es duster, dort wohnt der arme Schuster.
Aber, was ist mit dem Speicher? Wer wohnt da? Die Mäuse wohnen da und auch ein größeres Tier, das sich nie zeigt. Und der finstere Schrecken wohnt in allen Ecken. Kann sein, man muss ganz schnell hinaus rennen und die Tür mit lautem Knall hinter sich zuschlagen, weil da etwas lauert, das man ahnt und nicht wirklich wissen will.

Der Speicher ist Holz. Holz pur, trocken, rissig, altersgrau, voller Splitter, und wenn man nicht aufpasst, dann weinen die bloßen Füße und an den Fingern muss man saugen. Die Füße haben schwarze Sohlen, wenn man mit den Stäubchen tanzt. Und die Nase niest sich ins reine Vergnügen hinein. Sie katapultiert sich direkt in den Kopfhimmel und noch darüber hinaus, hin zu den Tauben, die auf dem Dach trippeln, als ob sie es nicht mehr aushielten, als ob einer zu ihnen gesagt hätte:
                    Du bleibst hier und rührst dich nicht vom Fleck, bis ich wieder komme!
Sie trippeln und trippeln im Kreis, wie gebannt, und gurren:
                    Rugedigu, Blut ist im Schuh.
Und man schaut auf die Füße, aber da ist kein Schuh, und man ist keine Prinzessin, sondern wieder nur ein Aschenputtel, obwohl man weiß: Dort in der alten, großen Kiste lagert Samt und Seide und mit Goldfäden durchwirkter Damast. Die Kiste hat ein verrostetes Schloss. Den Schlüssel dazu hat was-weiß-ich-irgendwer vor langer Zeit verschlampt.

Auch Rumpelstilzchen hat irgendwie auf dem Speicher zu tun, obwohl es im Märchenbuch auf Waldboden tanzt. Man hört es manchmal nachts toben dort oben, es rumpelt und poltert seine ganze geballte Wut über den Boden, darüber der Wind. Der Wind, der Wind, das himmlische Kind pfeift durch die vielen Ritzen zwischen den Ziegeln. Er schneidet ganz gemein hinein ins Dach. Man fühlt ihn bis unter die Daunendecke. Er zieht an den Zehen.

Das ist der Speicher. Und nun noch sein Geruch!
Luftgetrocknetes, sonnenwarmes Holz an verblichenem Lavendel, mit einer ganz leichten Spur Mäusekot im Abgang.

Der Speicher

Vater

2012-01-05T01:00:00.002+01:00

fern ruhst du
in der alten Erde
dein Grab besetzt
bewacht von einer
die es hütet
vorgeblich aus Liebe

ich hab sie aufgegeben
die kalte Erde
als Herzstein rollst du
bis die Zeit
kampflos mir überlässt
der Alten Ort

noreply

2012-01-03T07:42:00.000+01:00

nicht
auf den mund gefallen
sein

heißt nicht
auf alles eine antwort
wissen

Orangen

2011-12-30T01:00:00.003+01:00

eine Orange pflücken
ist wie Sonne tanken
warm und freundlich
ruht sie in der Hand
außen leicht bitter
innen süß schmeckt sie
einfach vollkommen

wie das Leben

wohnte ich im Süden
hätte ich einen Orangenbaum
in meinem Hof
und wäre er nur ganz klein
und trüge er nur eine einzige Frucht
ihr Duft genügte mir
vollkommen

Ich grüße meine Leser mit dem Duft von Orangen, danke für die Begleitung in diesem Jahr und freue mich auf ein pralles, buntes, rundes 2012.

Foto: Ellen Levy Finch CC-Lizenz

drei Kurze

2011-12-28T01:00:00.004+01:00

letztes Süßholz raspeln -
morgen ist auch noch ein Tag

*

Nachtschatten -
die Ringe unter den Augen
sprechen Bände

*

Morgenstunde -
im Mund frisch poliertes
Altgold

Erna - Alle Jahre wieder: 2011, die Letzte

2011-12-26T01:00:00.025+01:00

Erna ist ein verqueres altes Ding. Immer, wenn es bei anderen so richtig gemütlich wird und sie das Singen anfangen, trippelt Erna auf meinen Blog.

„Morjn, Erna!“

Alle Jahre wieder – 2011, die Letzte

Erna und Hündchen stehen vor Ernas Haustür. Hündchen guckt erwartungsvoll, aber der Schwanz wedelt eher verhalten, ein wenig unsicher. Dieses Haus kennt es nicht, das ist nicht sein Haus. In seinen Blick schleicht sich ein leiser Anflug von Verzweiflung, aber noch hält sie sich in Grenzen. Es könnte alles gut werden. Ein richtiger Hund gibt die Hoffnung nicht so schnell auf. Eine Hundehoffnung ist etwas ganz Starkes. [Anmerkung der Autorin: Katzen hoffen nicht. Katzen wissen.]

Erna werkelt mit dem Schlüssel herum. Der vermaledeite Kerl hakt im Schloss. Er will sich nicht drehen. Der Schlüssel ist männlich. Sein Kopf glänzt kahl, aber der Bart ist schlecht gestutzt. Männer!, grantelt Erna ungeduldig und stößt den Bart des Schlüssels wieder und wieder ins Schloss, ruckelt hin, ruckelt her, zerrt, drückt. Nichts zu machen. Der Sesam öffnet sich nicht.

Im selben Moment wird die Tür von innen aufgerissen. Erna fällt fast durch die Türöffnung, ein weicher Körper stoppt ihren Flug. Schon wieder der wohlbekannte Giftgasangriff, jetzt allerdings ohne süße Träume.

Da bist du ja, Lumpi!, hört sie, und: Du böser, böser Hund!, und: Du kannst doch nicht einfach verschwinden!

Hündchen, das jetzt plötzlich einen Namen hat, winselt erbärmlich, sein Schwanz wackelt nur noch andeutungsweise, seine Augen tränen.

Die Junge hat grimmige Miene zum traurigen Spiel aufgesetzt. Ihre Augen sind stahlblau, trocken, hart wie Murmeln. Der rote Nagel ihres Zeigefingers weist Hündchen den Weg. Ab durch die Mitte, rein ins Haus. Zaudernd, mit eingeklapptem Schwanz, folgt Hündchen dem Finger. Es ist nicht sein Haus, nicht seine Wohnung. Sie ist nicht sein Herrchen. Er ist ein armer Hund. Alles Hundeglück ist auf einen Schlag aus seinen Augen verschwunden. Die Tür fällt krachend hinter Frau und Hund ins Schloss.

Hundeengel Erna steht da wie ein begossener Pudel. Sie weiß nicht, wie ihr geschieht. Sie versteht gar nichts mehr. Die Flügel hängen, der Rücken wird krumm, die gefühlten zehn Zentimeter Zuwachs sind - hast du nicht gesehen - mir nichts, dir nichts verschwunden. Erna ist nur Erna. Wieder ist Weihnachten, und alle Jahre wieder passiert nichts.

Du mein schöner, glänzender Schatz, flüstert Erna dem immer noch blinkenden Schlüssel in ihrer Hand zu. Sie steckt ihn ins Schloss, butterweich gleitet er hinein, dreht sich wie von selbst, ohne Umstände öffnet sich die Tür.

Geht doch, nölt der Schlüssel leise. Macht hoch die Tür, die Tor macht weit!, tönt es sphärisch. Und Erna gleitet wie von guten Mächten geleitet die Stufen hoch, zurück in die Wohnung.

Foto und Zeichnung: Jeannette Frei

Abenteuer, es war ein Abenteuer. Abenteuer machen müde. Die Zeit gähnt hinter vorgehaltener Hand und ruft zum Mittagsschlaf. Einkaufen läuft nicht weg, Einkaufen findet rund um die Uhr statt. Trotz Weihnachten. Und außerdem gibt’s Butterbrot. Das schmeckt sowieso am besten. Gerade an Weihnachten.

Kein guter Schluss, ich weiß. Aber so ist das Leben oft. Man muss sich zufrieden geben, mit dem, was ist, und versuchen, daraus das Beste zu machen. Es grüßt die einarmige Schreiberin.

Erna - Alle Jahre wieder: 2011, die Zweite

2011-12-25T01:00:00.008+01:00

Zeichnung: Jeannette Frei

Erna ist ein verqueres altes Ding. Immer, wenn es bei anderen so richtig gemütlich wird und sie das Singen anfangen, trippelt Erna auf meinen Blog. „Morjn, Erna!“

Alle Jahre wieder – 2011, die Zweite

Draußen ist ekliger Herbst. Nein, ekliger Winter. Der Wind rauscht durch das kahle Geäst der Bäume. Ein allerletztes Blatt klammert sich verzweifelt an seinen rettenden Ast. Es ist ganz starr vor Anstrengung. Auch Erna erstarrt in der Kälte. Ihre linke Hand wandert in Richtung Manteltasche und bleibt in der Luft hängen, weil keine Manteltasche da ist. Die Rechte friert am Einkaufsbeutel fest.

Erna beschleunigt, sie ist eine Lokomotive, die rollt und rollt und rollt. Rauchwölkchen steigen auf. Die Füße rollen dampfbetrieben. Sie trippelt und rollt über den Parkplatz, auf dem nicht mehr viel los ist. Sie trippelt und rollt an den Mülleimern vom hässlichen Hochhaus vorbei. Letztes Jahr hat sie darin einen goldenen Stern gefunden. Das hat ihr Hühnerhirn, Hasenherz nicht vergessen. Zwei Mal kann man nicht solches Glück haben! Also schaut sie heute nicht hinein in die Tonne, es wird sowieso nichts Brauchbares drin sein. Aber die Mülltonne macht sie an, sie flüstert, lockt und lockt und zieht und zieht. Und Erna kann sich nicht wehren gegen den Sog der Mülltonne. Die ist wie ein schwarzes Loch, das Erna verschlingen will. Du kannst doch nicht einfach so vorbeigehen, wispert sie heiser, doch nicht am Weihnachtstag. Lüpf doch meinen Deckel, lockt sie. Nur ein klein bisschen, muss ja nicht viel sein. Und Erna bleibt stehen, und Erna lüpft den Deckel mit der Linken, nur ein kleines bisschen, einen schmalen Spalt … und drinnen ist es kohlrabenschwarz, und der Spalt haucht sie an mit seinem Todesatem.

Blöde Tonne, zischt Erna, knallt den Deckel zu, dass es nur so scheppert, und rollt und trippelt weiter. Das Ernaglück im Bauch ist längst verschwunden, als ihre Augen schließlich an dem Hund hängen bleiben.

Der Hund ist klein und schwarz und ungekämmt und hockt frierend auf einer alten Pizzaschachtel zwischen zwei fetten Geländewagen. Er winselt hoffnungslos vor sich hin, der Wind zauselt seine Löckchen.

Der Hund, der Wind, das himmlische Kind!

Dich kenn ich doch, murmelt es in Erna. Dich kenn ich doch! Bist du nicht? Gehörst du nicht? Wo ist dein Herrchen?

Der kleine Hund winselt noch jämmerlicher, seine braunen Hundeaugen fließen über vor Selbstmitleid. Und Ernas Augen füllen sich mit einer Flüssigkeit, die brennt wie Feuer und schließlich über die Ufer tritt und die Wangen hinab rollt und am Kinn zu Tropfen gefriert. Der Pulloverärmel kommt zu Hilfe. Gut, dass es ihn gibt.

Wau, sagt der Hund, und sein Stummelschwanz wackelt. Das ist internationale Hundesprache, jeder versteht sie, auch Erna, die kein Hund ist.

Komm, du Guter, komm, komm, wackelt Ernas krummer Hexenfinger und lockt und zieht an den Hundeaugen, die fast aus den Höhlen kippen, so treu sind sie. Sie folgen und folgen und ziehen den ganzen Hund hinter sich her.

Uns ist kalt, verkündet Erna, und ihr Hexenfinger lockt das schwarze Hündchen über den Parkplatz, an der Mülltonne vorbei. Erna nimmt ihre wässrigen blauen Augen fest an die Leine. Sie wollen schon wieder zum Mülltonnendeckel wandern. Lieber schaut sie dem Hündchen in die treuen braunen.

Das Hündchen ist voller Hundeglück. Der Schwanz wackelt und wackelt und hört gar nicht mehr auf. Sein Maul lacht, die Augen blitzen, die Löckchen glänzen. Der ganze Hund ist ein Hund im Glück.

Und Ernas krummer Rücken richtet sich auf, sie wird gefühlte zehn Zentimeter größer. Sie ist die Retterin, der Hundeengel.

Alles wird gut! Das Leben singt.

Erna - Alle Jahre wieder: 2011, die Erste

2011-12-24T01:00:00.001+01:00

Zeichnung: Jeannette Frei

Erna ist ein verqueres altes Ding. Immer dann, wenn es bei anderen so richtig gemütlich wird und sie das Singen anfangen, trippelt Erna auf meinen Blog. Letztes Jahr an Weihnachten musste ich sie - wohl oder übel - auftreten lassen. Ich hatte gehofft, dass sie dieses Jahr einen anderen Blogger beehren würde. Aber nein! Sie trippelt schon wieder vor meiner Tür.

„Morjn, Erna!“

Weihnachten. Schon wieder ist ein Jahr vorbei gehuscht. Nur ein Mauseschwänzchen hat man gesehen, bevor das Jahr hurtig unter der Kommode verschwand. Ernas Zeit vergeht schneller als die Zeit der anderen. Oder langsamer. Jedenfalls nie in dem Tempo, in dem Zeit vergehen sollte: schön gemächlich, so dass man noch mitkommt und nicht ständig aus der Puste gerät, aber nicht so langsam, dass man denkt alles stünde still.

Heute ist die Zeit wieder ein Schnellkochtopf, es zischt und brodelt, Erna kippt schier aus den Pantinen, so schnell kocht die Zeit. Sie muss noch einkaufen, bevor die Geschäfte schließen. Schnell, schnell. Sie weiß nicht, was. Aber das ist egal. Sie braucht was zum Beißen über die vielen Feiertage. Und was besonderes muss es sein. Man muss doch schließlich schmecken, dass Weihnachten ist. Von Butterbrot kann man schließlich noch den Rest des Jahrs leben.

Erna kippt aus den Pantinen, wurstelt sich hinein in die Stiefel. Schnaufend bückt sie sich bis die Fingerspitzen gerade so den Reißverschluss erreichen und zieht und zerrt. Das klemmt wieder, das Mistding. Dann hat sie das Ding in der Hand, das Ding, diesen Wurmfortsatz, mit dem man den Reißverschluss hochzieht. Sie weiß nicht, wie das Ding heißt. Der Reißverschluss ist zu, aber sie wird ihn nie wieder aufkriegen, denn das Ding ist ab. Sie schleudert das Ding verärgert in die Ecke. Mistding!

Sie greift den Geldbeutel. Das Kleingeld klimpert fröhlich, die Scheine rascheln vorfreudig. Sie grabscht sich die alte Plastiktüte, öffnet die Wohnungstür und zieht sie hinter sich zu. Wumm! Die ist zu. Wo ist der Schlüssel? Sie gräbt mit der knotigen Hand in der rechten Schürzentasche, sie schaufelt so dies und das ans Tageslicht: ein Schnupftuch, kariert, noch von ihrem Vater, eine verbogene Büroklammer, einen zerknitterten Einkaufszettel, ein abgegriffenes Tütchen Zucker. Aber keinen Schlüssel. War doch klar! Der ist drin geblieben, da, wo er hingehört, am Schlüsselbrett. Man muss ihn ja schließlich wieder finden. Da hängt er gut! Ja – und der Mantel hängt auch gut an der Garderobe im Flur.

Erna lässt sich ächzend auf der obersten Treppenstufe nieder. Kann nicht lange dauern, dann wird der Allerwerteste kalt und sie muss wieder aufstehen. Aber bis dahin … Pause. Sie findet ein altes Bonbon in der linken Schürzentasche, dröselt mühsam das Papier auf und stopft den Kleb in den Mund. Es klappert gegen die morschen Restzähne.

Während sie noch so sitzt kommt die Junge von nebenan mit tausend brandneuen Einkaufstüten die Treppe hochgeraschelt. Erna wischt verstohlen mit dem Pulloverärmel einen Tropfen von der Nase.

Die Junge guckt komisch, drückt sich grüßend vorbei und hinterlässt eine Duftwolke vom Feinsten. Es ist wie ein Giftgasangriff, nur dass Erna keine Schutzmaske parat hat. Sie zieht geräuschvoll die Nase hoch. Nur nichts verkommen lassen. Das Parfüm benebelt ihr Hirn und umwölkt ihre Denke. Sie ergibt sich wohlig dem Duft und träumt von Jugend und Verliebtheit. Sie schmeckt den süßen Lippenstift, hat die alten Schlager im Ohr, die Füße zucken ein bisschen im Takt und die Fingerspitzen zappeln, so, als ob sie gleich lostanzen wollten über die Tasten des alten verstimmten Klaviers. Puppchen, du bist mein Augenstern …

Manchmal ist das Leben schön. Erna hat sofort einen ganzen Chor im Kopf, der die Schönheit des Lebens herbeiruft.

Vom Himmel hoch!, jauchzt eine Stimme los. Da komm ich her, summt Erna. Und bring euch gute, neue Mär, brummt ein Bariton von ganz tief unten.

Und Erna greift, wie von guten Mächten gelenkt, in die linke Schürzentasche. Da ist der Schlüssel. Geht doch!, nölt er. Geht doch! Und er lächelt Erna silbern blinkend an, wie ein polierter Stern.

Du mein schöner, glänzender Schatz, flüstert Erna und lächelt versonnen zurück. Sie streichelt liebevoll über den kahlen Kopf des Schlüssels und erhebt sich ächzend.

Auf, auf in den Kampf, Torero!, schmettert es, und Erna macht sich endlich auf den Weg zum Kaufladen.

Jeden Tag muss sie wie verrückt aufpassen, dass sie nicht durch die ganze Welt fällt, hinein ins Leere.

Für heute scheint die Gefahr gebannt. Sie fühlt Ernaglück im Bauch.

Morgen sehen wir dann weiter!

2011-12-22T07:35:00.010+01:00

*
**
same

as every year

same as every year

procedure as every year

same procedure as every year

same
procedure
as every year
just to please you

war dann mal weg

2011-12-20T07:03:00.002+01:00

aus dem moment / gekippt
der blick empor / in ratlosen augen
sackdunkel / die sekunde
die mich fällte mich / fallen ließ
eine lumpenpuppe / lieblos
geworfen / nur kälte
in mir zittern / ganz unten
sein braucht / warme hände
warme hände

bild erstellt mit http://solaas.com.ar/dreamlines/

public domain

2011-12-17T16:53:00.000+01:00

ein unbekannter

überlässt sein werk

der public domain

gesehen in der u-bahn

Advent

2011-12-15T19:26:00.000+01:00

. licht scheu / mischt sich ein .
so könnte ein Adventsgedicht beginnen

. wo eben noch dunkel / nun keimende hoffnung .
so könnte es weitergehen

. wo vorher schweigen / nun tastende worte .
wäre eine mögliche Fortsetzung

. himmels saum / tut sich auf .
könnte den Schluss bilden

und was dann?

. regen fällt schwer / auf die schultern
empor gereckte hände / sinken erleichtert
zurück in warme taschen / die pose war
ermüdend .

Sonne im Winter

2011-12-13T19:10:00.000+01:00

Du glaubst es nicht, aber es ist möglich. Im Winter mitten in der Sonne sitzen ist möglich. Es ist durchaus möglich, selbst bei schlechtem Wetter, im Winter, dass plötzlich die Wolken aufreißen und die Sonne dir mitten ins Gesicht scheint. Es ist so umwerfend, dass du dich setzen musst, mitten hinein in diese strahlende Sonne. Eigentlich wolltest du etwas ganz anderes machen. Etwas Sinnvolles. Die Sonne ausnutzen für ein Wischen, Putzen, Säubern zum Beispiel, das wolltest du gerade tun. Dass später keiner sagen kann: Mensch, du sitzt den ganzen Tag zu Hause und tust nichts. Du tust einfach nichts, obwohl du Zeit satt hättest, an diesem Tag, an dem du mitten im Winter zu Hause sitzt. Aber - das ist es ja gerade. Weil du Zeit satt hast, weil sie dir ist wie ein ewiges Meer, weil sie dahin plätschert wie ein heiliger Fluss, gerade deswegen sitzt du jetzt hier an diesem Meer, an diesem Fluss in der Sonne und tust nichts. Soll sie doch zu deinen Füßen plätschern, die Zeit. Mag sie doch dein Gesicht netzen, die Sonne mitten im Winter. Soll doch einfach alles so sein wie es eben ist, nicht anders, sondern genau so wie es eben ist.

Sonne im Winter.

2011-12-11T16:43:00.001+01:00

.

grüne Nüsse -
jedem Anfang wohnt
ein Zauber inne
.

2011-12-09T16:42:00.000+01:00

Sommer in dir

in Augenspiegeln
versonnen weiße Wolken
scheu verhangenes Lächeln
spiegelt die Sonne

manchmal begegnet man jemandem, in dessen Augen der Sommer leuchtet,
obwohl die Wolken grau und schwer vom Himmel hängen

2011-12-08T18:32:00.000+01:00

.

perlendes Lachen -
Neapels mohnroter Mund treibt
Blüten im Raum

für Y.

2011-12-05T20:01:00.000+01:00

.

Sturmwarnung -
Herbstblätter sammeln sich
zum Abflug
.

2011-12-04T19:55:00.001+01:00

spiegelungen -

mein leben ist seitenverkehrt

in deinen augen

wir

2011-12-02T17:14:00.000+01:00

zwischen uns / ein Hauch
Hautseide / ungewachst

minimale Reibung / optimale
Passform / du und ich

komprimiert / eingedampft
ein Salzkorn / winzig

raue Krone / schlichter Perle
Krönung / wir

wie ich das alles brauche!

2011-11-29T20:49:00.000+01:00

Den Anblick von Mops, der sorgenvoll röchelnd seinen geliebten, roten Gummiring bergauf transportiert. Den herben Duft einer ganz bestimmten - und nur dieser - Achselhöhle. Den Blick riesiger brauner Augen hinter dicken Brillengläsern. Den Rahm auf der Milch und das Knäuschen vom Brot. Das hingebungsvolle Seufzen des Teigs unter den Handballen. Den verhassten Geruch meiner ersten Schule. Und diese unfassbar roten Lippen mitten im grauen November. Das dynamisch ausschreitende Ost-Ampelmännchen und seinen Bruder, den stocksteifen Verkehrsregler in Rot. Beide mit Hut.

Überhaupt: die Farbe Rot. Ich brauche Rot.

Das Bild von Bathseba, soeben dem Bade entstiegen. Ihre Haut perlmuttfarben, zart rosa angehaucht.

Bilder, ich brauche Bilder.

Im Winter einen swingenden Basslauf, der mich wiegt wie eine Sänfte. Im Frühling die musizierenden Frackträger vor meinem Fenster. Und das ganze Jahr diese sehr delikaten Meisen, die den Menschen bewohnen. Jede einzigartig, jede ein Paradiesvogel.

Wie sehr ich das alles brauche!

Es fiele mir noch viel mehr ein, endlos könnte ich aufzählen. Doch was ich jetzt am meisten brauche, das ist der Anblick von Mops, der sorgenvoll röchelnd seinen geliebten, roten Gummiring bergauf transportiert.

im großen Bären

2011-11-26T21:49:00.001+01:00

nachts weitäugig
aufschrecken

das Pfeifen des Winters im Ohr
die eisigen Hände am Ofen
des Herzens wärmen

dunkle Worte flüstern
die du bei Tageslicht
nicht einmal zu denken wagst

ins Schwarze zielend
die Stille um dich
zum Kreisen bringen
.

icy wind -
the bear is dreaming
wide awake
.

Erfolgsgeschichte

2011-11-24T20:51:00.000+01:00

um ein Haar verlernten wir das Träumen
als Mutters Stöckelschuhe
uns endlich passten

als wir in Vaters Fußstapfen traten
verloren wir beinahe die Wolken
aus dem Blick

unsere Sehnsucht ging Zigaretten holen
als wir das Herz an den Einen
verschenkten

heute tragen wir Scheuklappen
weil uns die kleinste Regung zu Tode
schrecken könnte

fast
hätten wir es geschafft

wenn nur der rote Muskel
in unserer Brust endlich
Ruh gäbe

der falsche Film

2011-11-21T18:02:00.000+01:00

im Hirn halb verdaute Brocken
aus dem Tag gerissenes
Treibgut noch nicht verankert
im Gefühlshafen

über mir die sieche Sonne
kraftlos zwischen den Häusern
hängend kaum mehr
als eine matte Tönung

mein Heimweg ein low-budget Film
verwackelt in Schwarz-Weiß
nachträglich koloriert und
miserabel vertont

fremdeln

2011-11-18T18:27:00.001+01:00

ganz in gedanken
steh ich / neben mir

fremdelnd / nicht schwester
nicht freundin nicht / ich
eine mir unbekannte / die

ohne mich / fragend
mit meinem lächeln
in ihren augen / wirbt
um dich

Foto: e. h.

2011-11-15T18:25:00.004+01:00

.
das Telefon klingelt -
dein Bild auf der Kommode
blickt mich fragend an
.

Suppenküche

2011-11-13T18:43:00.001+01:00

Du bekommst etwas, das du eigentlich gar nicht wolltest. Du hast es dir nicht gewünscht, einer hat es dir zugeteilt. Selbstherrlich. Du weißt nicht, wozu es gut sein soll. Du nimmst es hin, eher widerwillig. Einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. Du sitzt am Katzentisch, ein Ausgehungerter, der aus einer Blechschüssel wässrige Brotsuppe schlürft und sich sicher ist, dass er davon niemals satt werden wird. Du schmeckst das schale Ungenügen, gierst nach dem Schlaraffenland.

Und plötzlich – du hast lange aufgegessen - kommt der Punkt. Du fühlst dich satt. Du bist satt, angenehm satt. Nicht übermäßig, sondern wohlig satt, wohlgesättigt. Es fällt dir wie Schuppen von den Augen. Du erkennst, dass du genau DAS gebraucht hast. Dass es gut für dich war. Dass es keine wässrige Brühe war, kein trocken Brot. Dass es dir dient, dich nährt, dich warm hält. Du erkennst seinen Nutzen, ja, vielleicht sogar seine Schönheit.

Einer hat dir Rosen in den Blechnapf geschöpft.
Manchmal geschieht es einfach.

Foto: Jeannette Frei

herbstgewand

2011-11-11T20:30:00.001+01:00

herbst umhüllt mich
mit seinem pelz sanft flügelnder motten
in die ich versinke
wie in das weiche moos
am ende der tage

seidenes rotmohnhemd
schlummert schon
ganz für sich
unberührt leuchtend
leise die sonne noch atmend

herbst umfängt mich
mit seinem umhang raschelnder blätter
in die ich mich grabe
wie in den goldenen mulch
am rand meiner tage

2011-11-09T00:01:00.001+01:00

bleib.
nur für eine wortsekunde
einen lidschlag
lang
nimm mich mit
vertäut
in deinen augenwinkeln

Rhythmusstörung

2011-11-06T08:00:00.001+01:00

wenn dieser rote Muskel
stockt, aus dem Takt geratend taktlos
balanciert die Welt auf höchstem Punkt
in der Schwebe
wie von Flügeln gnädig gehalten

bis hierher und nicht weiter
zeigt die Ampel
Grün

novembertag

2011-11-04T16:42:00.001+01:00

wenn ich beschreiben müsste dann
wäre schal das wort
schal der nachgeschmack dieses tages

es ist nicht so dass keine aussicht mehr
bestünde auf einen lichtblick
die sonne hat immer eine neue
chance zu fallen durch die löcher
in der grauen wolkendecke nur

scheint sie zu zögern ... vielleicht

bringt sie sich morgen wieder
an den tag

Schwarzer Vogel Tod

2011-11-01T17:05:00.001+01:00

Pickt das Herzstück heraus
Zartes Rot zergeht ihm auf der Zunge
Wie ein Gedicht
Mit verzückt geschlossenen Augen
Den Kopf genüßlich zurückgelegt
Lässt er Leben
Durch die Kehle rinnen

Foto: (c) Katrin Schäflein www.picturepilot.de

monochrom

abdichten

2011-10-30T18:47:00.001+01:00

ich bin keine insel -
du gehst mir unter die haut. ich dichte
mich ab

Akut

2011-10-29T07:55:00.001+02:00

Ich bin in ein Störungsfeld geraten. Die Spaßgesellschaft hat bei mir Einzug gehalten. Aus dem Nichts heraus, hinein in mein Leben. Ich stand auf stand-by. Jetzt wird der Knopf gedrückt. Ich darf endlich wieder teilnehmen: am Leben der anderen. Von 0 auf 180 geht der Ausschlag meines Zeigers. Ich bin ein Stehaufmännchen, das lustig den Hang hinab purzelt. Go down, Moses!

Vorher noch langweilig bunte Seifenblasen auf meinem Bildschirm betrachtend, zähle ich nun die Tore, die auf sky geschossen werden. Welches Tor, ist egal. Ich kenne mich sowieso nicht aus. Hauptsache ein Tor, lautstark untermalt von dem Röhren der Junghirsche, die ihr Quartier unter mir bezogen haben. Ich juble mit. Gut, dass ich dabei sein darf. Tor!

Ich bin auch gern dabei bei der Einweihungsfeier, dem ersten Geburtstag, dem zweiten Geburtstag, dem dritten Geburtstag. Schön, dass es Menschen gibt, die so oft in direkter Folge Geburtstag haben. Nicht nur ein Mal im Jahr, und das noch im trüben November, so wie ich. Wir lassen die Gläser klirren, sie unten, ich oben. Mein Sektkonsum nimmt beunruhigende Ausmaße an. Cheers!

Selbstverständlich höre ich auch mit beim Aufräumen am frühen Morgen. Das lass ich mir nicht nehmen. Der ultimative Kick! Noch ein letztes Gespräch, Stühle rücken, Geschirr klappern, dann das Fenster auf und wieder zu. Und der Rolladen runter. Shut up!

Morgens um fünf ist die Welt dann in Ordnung. Himmlische Stille. Bin ich tot?
Sieht so mein Paradies aus?

Mit rotgeränderten Augen stiere ich kurz darauf in die Seifenblasen meines Bildschirmschoners. Sie bewegen sich so merkwürdig lautlos. Ist das noch normal? Kann das sein? Ich sollte sie in virtuelle Tore blasen, dabei jubeln und mit den Füßen trampeln. Meiner Freude so richtig lautstark Ausdruck verleihen, nach oben und unten und allen Seiten abgeben davon, teilhaben lassen, nicht einfach immer alles nur für mich behalten.

Was bin ich nur für ein unsozialer Mensch!

Ich schalte meine Dunstabzugshaube ein – heimeliges Rauschen. Die Spülmaschine, die Waschmaschine, den Toaster, das Rührgerät. Ich drehe den Duschkopf bis zum Anschlag auf. Fehlt nur noch der Fernseher, das Radio, die Lautsprecher der Musikanlage. Zum Schluss noch die High-Heels abstauben und ran an die Füße damit.

Das ist pralles Leben! Einfach die Korken knallen lassen für alle!
Dumm nur, dass meine eigene Familie noch friedlich schläft.

Was bin ich nur für ein unsozialer Mensch!

Herbst anders

2011-10-28T17:36:00.000+02:00

Bau'n wir ein bisschen?
Hat früher das Kind gebettelt
Und damit Lego-Häuser gemeint
Ich durfte helfen

Gemeinsam räumten wir
Am Abend auf
Schaufelten die bunten Steine
Zurück in die Kiste

Heute baut es alleine
Die ganze Stadt neu
Schichtet riesige Betonplatten
Plant ohne meine Hilfe

Alles ist groß
Das Kind und seine Häuser
Nur ich schrumpfe
Immer mehr zusammen

2011-10-25T18:52:00.000+02:00

rund

um die Erde
gehst du nach links

nehm ich den rechten Weg
lass hoch den Falken steigen
gen Ost ein Fetzen lichtes Blau
bestickt mit einer Sonnenblume
derweil behütest du die Sterne
auf dunklen Himmelsweiden
malst einen bleichen Mond
und Wolkentauben eilen
um das Rund
~
im Süden
finden wir uns beide

vertrauen.querfeldein

2011-10-22T21:53:00.000+02:00

vertrauen. querfeldein
über alles hinweg
vertrauen. in alles hinein

trotz allem

vertrauen. dass etwas
uns hält. aus dem nichts
vertrauen. ins sein

Tor zur Welt

2011-10-21T00:01:00.002+02:00

In der Bücherei prallte ich auf die ganze Welt. Ich stieß auf sie in zwei winzigen, in dunklem Holz gehaltenen Räumen. Ich konnte kaum lesen, da stand ich schon vor der Tür. Ich klopfte an, öffnete vorsichtig, trat ein, tapfer wie David im Angesicht von Goliath. Durch zwei kleine Fenster fiel die Sonne mitten in mein Gesicht. Geblendet stand ich dem Hüter der Höhle voller Kostbarkeiten gegenüber. Sein langer Schatten streckte sich quer über den Holzboden bis direkt vor meine Füße.

Wie er mich wohl sah? Da öffnete sich die Tür und herein kam dieses schüchterne, dickliche Kind mit zwei langen Zöpfen, das augenscheinlich nichts anderes im Sinn hatte als Bücher.
Was tat er? Er nickte kurz und zog sich wieder zurück in seinen eigenen Schatten.

In dem kleinen Raum konnten wir uns jedoch kaum entfliehen. Ich nicht seinem Schatten, der vorgab nicht da zu sein, und er nicht meiner konzentrierten Präsenz, die ganz auf die Regale zur Rechten seines Pults gerichtet war. Dort standen die Kinderbücher, von denen ich jedes einzelne schon mindestens fünf Mal gelesen hatte und die ich jetzt zum sechsten Mal in Angriff nahm, immer in der Hoffnung noch etwas Neues zu entdecken.

Es kam vor, dass eine kleine, bunte Welt klammheimlich hinter meinem Bett verschwunden war, dass die Wollmäuse darin spielten und sie nie mehr ans Tageslicht kam. Die Peinlichkeit der Beichte brachte mich jedes Mal fast um. Nur dann wechselten wir notgedrungen ein paar Worte miteinander, der Bibliothekar und ich.

Als ich auch noch sämtliche Erzählungen von Karl May verschlungen hatte, als alles, aber auch wirklich alles leer gelesen war, wuchsen mir lange, bewegliche Stielaugen am Hinterkopf, die gierig in den zweiten Raum voller Bücher nur für Erwachsene schielten. Es war ein glücklicher Zufall, dass wir in eine größere Stadt zogen, mit einer moderneren Bibliothek.

Ich marschierte direkt in die Erwachsenenabteilung, hinein in Charles Dickens' turbulente Welt, und tauchte ab für viele Monate.

In Stuttgart wird heute die Bibliothek 21 eingeweiht. Das Äußere des Baus hat schon für Diskussionen gesorgt. Ich bin gespannt auf sein Innenleben.

Bibliothek am Mailänder Platz, Stuttgart
Foto: Wikimedia (Chris Stuggi/PD)

spätlese

2011-10-18T01:11:00.003+02:00

in gedichten jahresringe
reifen lassen
das könnte ein ziel sein
auch wenn die jahresringe
die mich schmücken
schon fast alles erzählen

im outback II

2011-10-15T20:15:00.004+02:00

foto: e. h.

atemschaukel

ich
mit dir
gemeinsam allein
auf der atemschaukel
hin und her hin
und her
wir

im outback I

fiktiv

2011-10-14T06:00:00.003+02:00

um einen roman schreiben zu können
muss man das zeug dazu haben

nun habe ich zwar viel zeug
aber nicht das zeug

und alle hüllen
in die ich mein zeug packe
zerplatzen – über kurz oder lang
mit einem fast unhörbaren
ploppen oder entpuppen
sich als bonbonrosa
knalltüten gefüllt mit
nutzlosem

zeug

Die Verfasserin eilt zur diesjährigen Buchmesse. Sie wird sich dort vom Erlös, den sie durch den Verkauf ihrer fiktionalen Knalltüten erzielt, noch nicht einmal ein fiktives Bier leisten können. Aber – sie freut sich, dass dieses Jahr ein Lyriker den Nobelpreis für Literatur erhalten hat, Tomas Tranströmer.

2011-10-12T01:11:00.026+02:00

meine sehnsucht
hat endlich laufen gelernt

blind stolpernd streift sie
unsere orte

ich gebe sie frei

heimat - leicht geschminkt

2011-10-11T18:29:00.001+02:00

ich geb dir einen link
der führt direkt zu meinem herzen
er heißt heimat

heimat - alt und leicht geschminkt

storchenpaar

2011-10-09T07:08:00.001+02:00

zu wissen
um das flaumleichte
das kostbar seidene band
es bergen zu können
im nest
das wir gebaut
für uns und unsre kinder
bedeutet zukunft
gemeinsam
weiter
richtung süden

wunderschön.aberselten

2011-10-08T01:11:00.065+02:00

Ich gehe die Straße entlang und begegne Schönaberselten.

Schönaberselten begegnet mir eher selten. Doch wenn er mir begegnet ist es zuverlässig schön. Schönaberselten ist für mich jeder Mensch, den ich gern kennenlernen möchte.

Er begegnet mir also auf der Straße. Mein Blick fällt auf ihn, er gefällt mir auf den ersten Blick: seine Augen, der Ausdruck seines Munds, seine Haltung, sein Gang, das, was er trägt und wie er es trägt. Der eine gefällt mir so, der andere gefällt mir anders. Und ich finde es schade, dass ich den einen und den anderen Schönaberselten nie kennen werde, denn es passiert selten, dass jemand mir auf Anhieb so sympathisch erscheint.

Ich könnte Schönaberselten mitten auf dem Gehweg anhalten und sagen:
Du, halt ein! Du gefällst mir, wollen wir uns nicht kennenlernen?

Ich sehe deutlich seinen überrumpelten Blick und dann das schief verstörte Lächeln. Ich kann es mir so gut vorstellen, dass ich es lieber nicht wirklich erleben möchte.
Ich male mir aus, dass Schönaberselten dächte, ich wäre ein wenig verrückt. Sein Blick wechselte erst ins Mitleidige, verschlösse sich dann vielleicht abweisend. Er errötete, stotterte, suchte eine Ausflucht. Er hätte keine Zeit, wichtige Termine drängten, er müsste weiter, leider. Hastig flüchtete er mit flatternden Rockschößen, nur seinen feinen Duft und einen leichten Luftzug zurücklassend. Hinter ihm torkelten die Herbstblätter ein wenig ratlos über den Gehsteig und legten sich dann zur Ruhe.

Und während ich es mir noch vorstelle, ist es bereits zu spät. Vorbei. Verpasst. Schönaberselten ist schon weiter gerauscht. Ich sehe nur noch seinen schönen Rücken. Wir werden uns nie wieder begegnen.

Es war wunderschön.aberselten.

Gewidmet wunder.schoenaberselten, einer Bloggerin, die kurz.schluss beging, gerade als ich sie entdeckte.
So ist das virtuelle Leben.

Schreiben - eine Selbstbefragung

2011-10-05T01:11:00.004+02:00

Für wen schreiben? Für Leser, für dich selbst?
Du bist dein erster Leser, also für dich, vor allen anderen.

Über wen schreiben? Du bist dir am nächsten, also über dich?
Bist du dir wirklich am nächsten? Manchmal liegt Fremdes näher als Eigenes.

Über was schreiben?
Nur das, was du am eigenen Leib erfährst, was dich innerlich berührt, kannst du schreibend erfassen. Der Rest der Welt ist dir fern, bleibt ein unbeschriebenes Blatt, von anderen mitfühlend zu füllen.

Wie viel Ich verträgt das lyrische Ich?

Wen täuschen? Andere oder dich selbst? Wen enttäuschen?

Wohin zielen? Mitten ins Herz? Oder mitten ins Hirn? Was liegt dazwischen?
Was darunter liegt, kennst du.

Welche Erwartungen erfüllen? Deine eigenen, die deiner Leser?
Kennst du sie? Stimmen sie überein?

Was streicht die Selbstzensur? Darf sie das?
Warum?

Dich welcher Kritik stellen?
Bist du dir Freund genug, um deine eigene Kritik anzunehmen? Kritik eines Feindes wirkt nur vernichtend. Zwischen diesen beiden die sachlich wohlmeinende Stellungnahme.

Schreiben als Schatzsuche. Graben, graben, graben, alte ausgelatschte Schuhe finden, tausendfach Wiedergekäutes. Die Freude, wenn ein Fundstück verhalten glitzert, ungewöhnlich geformt ist, ein kleine Geschichte erzählt, ein nachtdunkles Geheimnis birgt.

Überraschst du dich manchmal selbst?

Über dir die Sterne. Furcht vor dem Griff in ein schwarzes Loch.

[Die Frage WARUM stellt sich nicht.]

über allem

2011-10-02T17:43:00.000+02:00

und über allem
der Mond
genau in der Zielgeraden

da, wo die Stadt nachts
ihre glitzernden Perlen
vor die Säue wirft

zu schmaler Sichel
verkümmert
im üppigen Drei-Gang-Menü

Sonne-Mond-und-Sterne

doch - über allem
der Mond
genau in deiner Zielgeraden

sieht er nur Dich
immerzu
egal, wo du auch stehst

2011-09-30T17:19:00.000+02:00

innere Mongolei -
Dschingis Khans goldseidene Liebste
träumt von seiner Heimkehr

Foto: Katrin Schäflein www.picturepilot.de

fernes Land

Am grünen Grund

2011-09-27T01:00:00.002+02:00

Am grünen Grund trieb ich
Einen Fluss von Haar führend
Gurrend lockte mich
Das Phantom der Nacht

Am grünen Grund trieb ich
In Feldern von Algen weidend
Verfing mich in den scharfen Schatten
Verlassener Angsthöhlen

Am grünen Grund trieb ich
Meine Haare gierig züngelnd
Wie ein Nest voller neugeborener
Schlangen

Zaghaft noch traumgebunden
Vernetzte ich mich
Mit dem müden Seufzen
Der ersten Straßenbahn

Meine Augen flüsterten
Die blaue Stunde
Ich nahm ein frisches Blatt
Vor den Mund

Foto: © Karin Heinrich

Mein lila Onkel - die dritte

2011-09-24T08:24:00.001+02:00

Ich hab so viel vergessen. Vieles wusste ich nie und muss es mir neu erfinden.

Ich weiß zum Beispiel nicht, wie mein lila Onkel seine Frau kennenlernte.
Es war doch alles so wirr damals.
Es war ein schreckliches Gewusel und Gewurstel nach dem Krieg. Alle irrten umher, suchten sich, fanden sich nicht, fanden was anderes, als sie gesucht hatten. Vielleicht war das der Grund, warum ein unterfränkisches Landei über eine nordische Deern von der Waterkant stolpern konnte. Vielleicht hätten sie sich nie kennengelernt, wenn es nicht dieses entsetzliche Chaos gegeben hätte.

Und mein Onkel war etwas Besonderes. Nicht jeder ist schließlich lila im Gesicht. Da schaut man doch genauer hin, da will man doch wissen, was sich dahinter verbirgt. Ob dieser Mann genauso ist wie alle anderen, oder ob er in sich ein kleines Geheimnis trägt. Nichts reizt die Frauen mehr als ein kleines Geheimnis im Mann.

Da merkt vielleicht der in den Trümmern von Hamburg umher irrende Mann, dass er ein wenig länger angesehen wird und lächelt. Zwei Blicke treffen sich, kreuzen sich, kurz nur, kurz, huschen dann weiter durch die Häusergerippe. Verhuschte Blicke, die sich in den Trümmern versteckten, gab es damals viele. Der Krieg hatte ein solches Elend hinterlassen. Verkrüppelte, gebrandmarkte, gestörte Seelen. Die Stadt muss ein einziges Huschen gewesen sein. An nichts konnte man sich festhalten. Alles war kaputt, drinnen und draußen. Auch die Ratten huschten.

Da ist sie vorbei gehuscht mit ihrem Blick, meine zukünftige Tante, und hat nicht auf die Löcher im Boden geachtet, der keine Straße mehr war, nicht einmal mehr ein Weg, nur ein Geröllfeld. Plötzlich brach der Absatz von ihrem besten Vorkriegsschuh. Der Fuß knickte um, die Tränen schossen ein, sie humpelte weiter wie aufgezogen. Der Krieg war nichts gegen diesen Schmerz. Aber es musste doch weitergehen. Nur nicht nachlassen. Es musste weitergehen.

Schließlich ging es nicht mehr. Sie musste sich auf einen Stein setzen, mitten in die pralle Mittagssonne. Ihre Hand strich verloren über den Knöchel, der innerhalb kürzester Zeit heftig angeschwollen war. Da half auch der beste, schon tausendfach geflickte Vorkriegsstrumpf nichts mehr.

Da stand er plötzlich über ihr, verdeckte die Sonne, gab Schatten, wo er am nötigsten war. Und sein lila Gesicht war dunkel, voll Geheimnis.

„Kann ich irgendwie helfen?“, fragte er.

Das „irgendwie“ ist immens wichtig in diesem Satz. Denn er fragte auf Fränkisch. Und jeder, der das Fränkische kennt, weiß, was ich meine. Es ist ein Schock für jedes Nordlicht, einen Franken zum ersten Mal sprechen zu hören.

Dieses fassungslos Weiche des Unterfränkischen. Wie ein zu weit geratener Sackpullover kommt es daher, dabei liebenswürdig und mit einer gewissen Offenheit, begleitet vom unnachahmlich rollenden Rrrrrrr. Keiner kann es so schön rollen wie die Franken.

Leider war in dieser ersten Frage kein R, es gab nur das irgendwie, keinen Halt und kein Halten. Die Deern musste den weiten Sackpullover anziehen. Und das war's wohl. Einen solchen warmen Sackpullover konnte jede Deern in diesen kalten Zeiten gut gebrauchen.

So könnte es sich abgespielt haben. Aber die Frage, wie mein Onkel nach Hamburg geriet, ist damit noch lange nicht beantwortet.

Für Interessierte eine kleine Probe des Fränkischen, in der nur das irgendwie fehlt.
Falls eine Übersetzung gewünscht wird, einfach melden.

„Der Franke als solcher dudd sich arch schwer, ercherdwos Gscheids über die Wurzeln seiner Schbrach (oder Schbroch oder Schbrooch) zu erfahren. Des is scho deshalb so, weil die Ursprünge des Fränggischn während des Zeitenlaufs ercherdswo und ercherdswann im Nebel zwischen Rhön, Fichtlgebirch und Altmühltal verschwunden sind.“ (Ulrich Rach: Ja da schau her: A himmlischer Dialeggd. In: NN, 7. Dezember 2007)

2011-09-21T19:02:00.002+02:00

.

for women only -
the hot flashes
of Indian summer

.

wallungen -
hitzige küsse
des späten sommers

.

Der Kuss des Muserich

2011-09-17T07:44:00.000+02:00

der Muserich hat mich geküsst
heut mitten in der Nacht
bin ich ganz jäh erwacht
von seinem satten Schmatzen

ach, hätte er mich
weiter schlummern lassen
mich lieber sanft geweckt
ins frühe Tageslicht

dann hätte ich im Morgenrock
für uns Kaffee gekocht
ganz stark und schrecklich süß
zwei volle runde Tassen

Ich danke Jeannette Frei für die Zeichnung „Kuss des Muserich“
Für alle, die es noch nicht wissen: Meine Muse ist vorwiegend männlich.

herbstlich

2011-09-14T18:53:00.001+02:00

es stimmt -
unser so schönes Lieben
ist in die Jahre gekommen
die Haut ist nicht mehr straff
morgens zieren Tränensäcke
seine grau verhangenen Augen
es schielt hinab in die Vergangenheit
tastet sich nur zögerlich
weiter die Stufen hinauf -
ich weiß

stairway to heaven
war einmal

und doch -
etwas ist geblieben

die dunkle Sehnsucht
manchmal der nagende Schmerz
und es kommt vor
dass die Freude
zartrosa
neue Haut bildet
und das rastlose Trippeln der Tauben
auf dem heißen Blechdach
klingt immer noch
genau wie früher

geblieben sind auch
die Träume aus Feinstoff
gebreitet übers grobe Linnen
der Tage

Lustgarten

2011-09-10T19:11:00.009+02:00

Liaison

gespanntes Lauschen

sucht

Rascheln im Laub

happy end

wir gehen

als freunde

auseinander

verschlafenes Zwitschern -

Waldeslust legt sich aufs Ohr

aus der Serie "Lustgarten", 15 "Bubbles", Durchmesser ca. 17 cm, laminiert

schöne Aussichten

2011-09-08T17:20:00.000+02:00

im Sessel lehnend
die Pfeife lässig im Mundwinkel
so würde ich gern
den Blick aufs Leben genießen

das Einzige, was mich stört
an diesem Bild
ist das Flattern vergilbter Gardinen
im Abendwind

blütenweiß gewaschen
stünden sie meinem Ausblick
besser zu Gesicht

fenster zum balkon

2011-09-05T01:00:00.001+02:00

ich bin ein fenster zum balkon
den sommer vorm balkon
genießen alle anderen
sie plaudern, lachen, rauchen
händchen haltend

leben plätschert draußen vorbei wie ein seichter bach

ich nehme witterung auf
nippe am beschwipsten kichern
der anderen
meine seifenblasen
zerplatzen haltlos
schillernd auf dem scheitel
des sommers

Mein lila Onkel - die zweite

2011-09-03T08:43:00.005+02:00

Mein lila Onkel - die erste

Ich habe so viel vergessen. Vielleicht wusste ich es nie. Manches taucht wieder auf, vieles muss neu erfunden werden.

Mein lila Onkel fand irgendwann eine Frau. Sie wohnte am Meer. Das Meer existierte bislang nur in seinem Kopf. Er hatte es noch nie gesehen, aber von ihm geträumt. Er hatte das Meer im Rauschen der Tannen gehört.
Der Geruch der salzigen See hockte schon in seinen Nasenflügeln, bevor er seine zukünftige Frau kennen lernte.

Es war eine schwere Zeit damals. Der Krieg war gerade vorbei, alles war zerstört, auch die große Hafenstadt, in der seine Liebste aufgewachsen war. Die Bomben waren gefallen wie ein dichter, dunkler Regen. Sie hatten in den Herzen tiefe Krater hinterlassen und die Häuser bis aufs Gerippe zerfetzt.

Mein Onkel war ein fränkisches Landei. Er kam aus einem Dorf in einer Landschaft, wo sich Fuchs und Hase gute Nacht wünschen. Der Wald umzingelte das Dorf. Morgens um fünf war dort die schönste Zeit. Da kochten die Hasen Kaffee. Es war wie frühes Kino. Der Dunst stieg drüben am Berg zwischen den Tannen hoch bis über die Wipfel. Dort waberte er noch, wenn die letzten Dörfler endlich aufwachten. Während sie sich den Schlaf aus den Augen rieben und ihren Kaffee brühten, wanderte ihr Blick durchs Fenster hinüber in den Wald und verschleierte sich. Der milchige Dunst erinnerte an den Herbst, selbst wenn es mitten im Sommer war. Wenn man das Fenster öffnete, hörte man das Krächzen der Krähen.

Das Wasser aus der Leitung war kühl und süß und weich. Es war das beste Wasser weit und breit. Es machte die Kinder munter, die Haut der Frauen glatt wie sündhaft teure Seide und die Männer wieder nüchtern.

Die Bomber hatten diesen Ort übersehen. Er war nur ein winziger Fliegenschiss auf der Landkarte, keinesfalls ein strategisch wichtiges Kreuz auf ihrem Plan. Aber der Krieg war trotzdem nicht spurlos vorbei gegangen. Er hatte die Söhne geholt, wenn sie nicht freiwillig kamen. Viele kamen nie mehr zurück. Mein Onkel war ein Sohn wie alle andern. Es half nichts, dass sein Gesicht zur Hälfte lila war. Das Aussehen war dem Krieg egal. Er drückte jedem Mann ein Gewehr in die Hand und befahl ihm zu schießen. Vermutlich hat mein Onkel geschossen. Ob er getroffen oder absichtlich daneben gezielt hat, weiß ich nicht. Ich weiß nur, dass er nicht mehr unversehrt war als er zurück kam.

Obwohl am Rand der Welt gelegen war der Ort nicht ganz aus der Welt, und die Bewohner waren nicht ohne Schuld. Unschuldig sind nur die Tiere. Der Fuchs hat keine Schuld, wenn er den Hasen frisst, statt ihm gute Nacht zu wünschen.

So ist das.

foto: katrin schäflein www.picturepilot.de

himmlischer Garten

2011-09-01T08:18:00.000+02:00

Birnen in Nachbars Garten -
Äste, schwer hängend, voll mit süßen Früchten
wer könnte da seine Hände bei sich behalten!

Eden ist hier
Vertreibung war einmal

lang, lang ist's her

Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland

Sie über sich

2011-08-30T07:56:00.000+02:00

Elementarteilchen
weiblich

Dasein häufig
sinnfrei zweckgebunden

verstrickt im Netz
virtueller Freiheit

voll Sehnsucht
suchsüchtig

Zu jedem Elementarteilchen gibt es ein Teilchen, das - bis auf die entgegengesetzte Ladung - mit diesem identisch ist. Diese Teilchen heißen Antiteilchen. Auch die Antiteilchen zählen zu den Elementarteilchen. Aus:http://www.quantenwelt.de/elementar/

Sonnengesänge

2011-08-27T19:26:00.002+02:00

.

frisch gemähtes Heu -
brütend hockt die Sonne auf den Ballen
in der Ferne Kühltürme
.

wir hatten ganz vergessen
wie grell Sommer sein kann
dass Sonne so stechen kann

wie eine launische Göttin
thronte sie auf dem Berg
wollte nicht untergehen
sie brüllte alles nieder
ließ die Vögel verstummen
klatschte uns das Surren der Mücken
um die Ohren

wir flüchteten
überließen das Feld
dem schrillen Betteln
der Grillen
.

Launische Geliebte

Im Frühling bete ich sie an
Im Sommer fliehe ich vor ihr
Im Herbst laufe ich ihr nach
Im Winter vermisse ich sie

Foto: e. h.

... bin dann mal weg ...

2011-08-19T17:22:00.001+02:00

Foto: e. h.

naives bild

2011-08-17T20:34:00.000+02:00

der kleine nachtportier
begleitet morgens um sechs
seine schöne frau
bis zur kreuzung

die ampel wird grün

mit einem feuchten kuss
trennen sich ihre wege

Das Aussterben der Kittelschürze

2011-08-14T08:08:00.000+02:00

Demnächst wird die Kittelschürze aussterben. Das behaupte ich, und ich habe Beweise. Es gibt nur noch wenige Exemplare in der Nachbarschaft, und ich stelle fest, dass ich anfange ihren seltenen Anblick zu genießen.
Auch ihre kleine Schwester, die gemeine geblümte Hausschürze wird bald Vergangenheit sein.

All die Hausfrauen, die durch das Tragen der Schürze für immer ihr Heimchen-am-Herd-Schicksal besiegelten, sterben aus. Unsereins bespritzt sich lieber das kleine Schwarze mit Pfannkuchenteig als sich eine Schürze anzutun.

Früher hatte ich eine junge Nachbarin, die bei der Hausarbeit eine blütenweiße Rüschenschürze trug. Sie wohnte in einem Jugendstilhaus, und die Schürze passte perfekt in den Raum. Sie passte nur nicht in die Zeit. Die Nachbarin sah darin aus wie ihr eigenes Dienstmädchen. Eine verwirrender Anklang an längst vergangene Tage.

Zurück zur gemeinen geblümten Hausschürze. Die Schleife war wichtig, sie musste gut sitzen. Und am Sonntag musste es eine frische Schürze sein, und die Schleife musste schön sitzen. Genau in der Mitte des Rückens, das Schürzenband zu ganzer Breite geglättet, beide Schlaufen möglichst gleich groß, die Enden nicht zu lang und nicht zu kurz. Die Schleife zu knüpfen war eine Kunst, die Schweißperlen auf die Oberlippe treiben konnte.
Die Sonntagssonne schien derweil mild lächelnd auf den alten Küchentisch, sommers wie winters. Die Fliegen surrten friedlich um die Lampe und schissen auf den klebrigen Fliegenfänger, der mitten im Raum von der Decke baumelte. Die Küchenuhr vertickte die Zeit.

Ich fange an in den Tag zu träumen.

Ich werde trainieren. Nicht im Studio, sondern in der Küche, nämlich: Schleifen binden.
Ich werde Kurse anbieten, Motto: Das innere Gleichgewicht durch das Binden perfekter Schleifen herstellen. Gleichmut üben durch Schleifen knüpfen. Verbindungen herstellen, die lange schon eingeschlafen waren. Nichts einschleifen lassen. Neue Synapsen bilden. Alte wieder aufleben lassen. Die tägliche Endlosschleife leben, ohne Anfang und Ende. Ein Schleifen-Mantra beten.

Beim Gedanken ans Schleifenbinden werde ich euphorisch.

Ihr entschuldigt mich. Ich habe zu tun … ich muss noch meine Schürzenbändel bügeln.

mir träumte

2011-08-13T08:39:00.002+02:00

mir träumte
meine nicht geträumten Träume
ließen ihre Köpfe rollen
auf mein weißes Papier

aus ihrem schwarzen Blut
formten sich
eigenartig schöne Worte
die Flügel bekamen

und mich verließen
im Traum
fand ich das ganz natürlich
fürchtete nur

dass sie zu einem andern
flögen, ihm von mir erzählten
und er sie schriebe
an meiner Stelle

doch als ich sah
dass sie zu reiner Farbe wurden
und auf der Leinwand
eines Malers landeten

da nahm ich einfach
unsre Tage und formte sie
im Traum zu Worten
die laufen konnten

und trotzdem bei mir
blieben

unsre zeit

2011-08-10T01:00:00.003+02:00

es gab eine Zeit
da war Zeit für uns weit
weit wie der Himmel
wie Wüste, wie Meer
wir konnten sie füllen
nie war sie uns leer
mit allem, mit nichts
war sie prall gefüllt
federleicht, doch zugleich
reif, süß und schwer

ach, ich hatte geglaubt

2011-08-07T08:21:00.002+02:00

der Funke in deinen Augen
hätte sich an mir entfacht
doch es kam der Herbst
und die Vögel
zogen
fort

2011-08-05T16:54:00.001+02:00

.
Donnergrollen -
der Kirchturm jagt sein Bajonett
in die Wolken
.

2011-08-03T17:39:00.000+02:00

.
Feierabend -
im Trümmerfeld grasende Bagger
der Kran nickt
.

Mein lila Onkel

2011-07-30T20:22:00.002+02:00

Das Gesicht meines Onkels war lila. Ich flunkere nicht, nicht diesmal.

Es war lila, fast zur Hälfte lila. Mein Onkel war gefleckt wie die Milka-Kuh. Wie es dazu kam, weiß ich nicht. Ich habe so viel vergessen. Vielleicht wusste ich es nie.

Hatte er uns länger nicht besucht, erschrak ich bei seinem Anblick.
War er eine Weile bei uns, dann fiel es mir gar nicht mehr auf. Er war sehr charmant.

Er benutzte Salzwasser als Parfüm, und er brachte die weite Welt mit, wenn er kam. Das eintönige Rauschen des Meers, den Schrei einer einsamen Möwe, das Schlagen der Segel am Mast, den ewigen Wind, der vom Hafen herüber weht. Und das Geheimnis des verfärbten Gesichts, das trug er mit sich wie einen verborgenen Schatz.

Keiner außer mir ahnte, dass er eigentlich ein Seeräuber war. Mich konnte er nicht täuschen. Mit mir sprach er die Sprache der Seeleute. Und wenn er lachte, sah ich den Goldzahn in seinem Mund blitzen. Er erzählte von seinen Abenteuern in fernen Ländern, von den Raubzügen. Wie er gekämpft hatte bis aufs Blut, wie er gewonnen hatte. Er verlor nie.
Er zeigte uns seine Pistole und das Einschussloch an seinem linken Schulterblatt. Ein kleiner Krater, von zarter Haut bedeckt, über die mein Zeigefinger zaghaft tastend fuhr. Er brachte mir immer etwas mit von seinen Raubzügen. Mein Lieblingsbär stammte von ihm. Der Bär trug eine rote Weste. Er hieß Drake. Ich schnitt ihm das Fell, bis er eine Glatze hatte.

Mein Onkel war der große Bruder meiner Mutter. Im wirklichen Leben fuhr er Geldtransporte in einer Stadt, die Hamburg heißt. Meine Mutter freute sich immer, wenn er kam.

So war das. Mehr gibt es nicht zu erzählen.

nimm zwei

2011-07-28T07:55:00.002+02:00

früher
schreckte mich
die Länge eines Lebens

heute weiß ich
dass mir eines nicht genügt

Foto: aufgenommen auf dem Hoppenlau-Friedhof, dem ältesten Friedhof Stuttgarts.
Der schwäbische Dichter Wilhelm Hauff ("Der kleine Muck", "Kalif Storch", "Das kalte Herz") liegt dort begraben.

aus der Traum

2011-07-27T05:30:00.003+02:00

.
Besinnungslos im Bett der Gedanken
Geschäftiges Gezeter der Vögel
Ein Tinnitus klingelt am Ohr
Das Gurren der Tauben weckt Kinderaugen
Schaler Geruch umhüllt
Traumfetzen im wirren Haar
Die Kirchturmuhr schlägt nicht
Leben stottert
So früh am Morgen
.

Reanimation

2011-07-24T08:22:00.009+02:00

Mund zu Mund Beatmung
könnte

uns wiederbeseelen

Sackbahnhof

2011-07-22T16:49:00.004+02:00

Die Party ist aus -

Bitte alle aussteigen

Der Zug endet hier

Foto: Katrin Schäflein www.picturepilot.de

Selbstzensur

2011-07-21T18:35:00.003+02:00

Verhasstes Spiel

Geht nicht! wirft sie mir vor
Wieso nicht? fange ich ihren Ball und kontere
Woher willst du wissen, dass es nicht geht ?
Ich hab doch noch gar nichts geschrieben!
Aber gedacht! schmettert sie zurück

Aus

entzaubert

2011-07-19T20:00:00.004+02:00

nur einen Flügelschlag / währte
der Traum und endete / abrupt

mit einem Hölzchen / zwischen
meinen Augenlidern

es tat nicht weh / es war
nur plötzlich heller

das Licht war greller / gnadenloser
sah ich dich / viel schärfer als zuvor

sie konnten nicht mehr träumen
meine Augen / so weit offen

mein Herz / so seltsam
kalt

Foto: e. h.

tod im ried

2011-07-16T11:43:00.001+02:00

taumle flaume federleicht
ludert über feld und teich

lauernd kauernd dunkeltrieb
kniet im ried der lebensdieb

kaum der knall verröhrt im kraut
wild getaumel flügelt laut

taumle flaume federleicht
stürzt gemeuchelt in den teich

einsturzgefährdet

2011-07-13T19:51:00.000+02:00

Wär ich ein Haus, dann trüge ich
ein Schild mit der Warnung
„Vorsicht! Einsturzgefährdet.“
Es wär mein ganzer Stolz.

Betagte Häuser finde ich reizvoll.
Sie erscheinen mir in meinen Träumen.

Mein Haus hätte Wände, malerisch
marmoriert mit Altersflecken,
mit Flechten bedeckte Mauern,
in deren Schatten Farne wüchsen,
erblindete Fenster, die den Himmel spiegelten
und den Abend ahnen ließen,
fragile Balkone, auf Krücken gestützt.
Und mitten im Flur gähnte,
dunkel und gierig,
ein Loch in den Dielen.
Der Tritt eines kleinen Fußes,
versunken ins Spiel, genügte,
und alles zerfiele.
Es wäre alt.
Es trüge ein Schild,
den Kindern zur Warnung.

Sie kämen trotzdem
zum Spielen.

Foto: e. h.

Waldrausch

2011-07-09T20:24:00.004+02:00

stürmisches Rauschen
in den Wipfeln der Tannen
spülte mich
an den Waldesstrand
dort fand ich mich wieder -
ein unscheinbares Schneckenhaus
gefüllt bis obenhin
mit dem Rauschen des Winds
in den Bäumen

Foto: Katrin Schäflein www.picturepilot.de

so alt

2011-07-05T19:46:00.000+02:00

Augen voll Raureif
der Winter zeichnet sich
in deinem weißen Haar
die Zartheit deiner Haut
erinnert

so alt

dein Vogel
endlich frei

Foto: Katrin Schäflein www.picturepilot.de

im outback I

2011-07-03T19:00:00.025+02:00

unterm Zelt deines Atems
vertäue ich meinen Kahn
zur Nacht

im Dickicht der Härchen
auf deiner Brust
tickt sacht
der Geigerzähler
unsrer Liebe

foto: e. h.

Später Sommer

2011-07-01T16:07:00.000+02:00

die vogelfängerin

2011-06-27T18:13:00.001+02:00

am sonntag
füll ich mich mit zwitschern
bis obenhin, ja
bis zum überlaufen

jeden morgen
lass ich eins flattern
hin über die dächer

jeden tag
hoffe ich wie verrückt
dass eins
zurückkommt als nachtigall
dass sich eins
auf die alte efeumauer setzt
dass
die katze mit den gelben augen es nicht frisst
dass mir
eins bleibt

am sonntag
geh ich in den wald
frische leimruten legen

Partnertausch

2011-06-24T15:58:00.006+02:00

Mein kleiner gelb gestreifter Kater
macht unsrer schönen Nachbarin den Hof.
Streicht seelenvoll um seidenglatte Waden
und legt sich unter ihrem Rock zum Schlaf.

Ich habe einen andern Herzensfreund.
Es ist ein alter schwarzer Hund.
Voll Übermut teilt er mit mir den Atem
und stempelt mich mit seinen Pfoten bunt.

So sind wir alle ganz zufrieden.
Mehr muss nicht sein. Was ist, genügt.
Und abends tauschen wir die Lieben,
ein jeder dann im eignen Bette liegt.

:o)

Die Füchsin

2011-06-22T21:10:00.000+02:00

anders soll es sein anders möchte ich anfangen anders soll es weitergehen aber da sind die Schienen matt glänzend geradeaus immer geradeaus bis ins Abendrot

ausgeglitten bin ich dann war da ein Zögern ein Tasten ein Stolpern dann wieder die Schienen die altbekannten verführerisch aufpoliert in denen es sich so schön bequem spurt zwischen Scheuklappen

an der Gabelung blick ich nach links und nach rechts so hab ich es gelernt für alle Zeiten und schnüre erst zögernd dann immer schneller weiter geradeaus immer der Nase nach

Sackgasse sagt das Schild vor mir ich lass mich nicht täuschen ich weiß doch aus Sackgassen führen oft Wege hinaus hinauf hinab geheime Treppchen gewundene Pfade verwilderte Schleichwege die nur die kennen die sich gern verstecken Mörder Liebespaare und Füchsinnen

ich schleich mich endlich ins Gebüsch und lass die weißen Mäuse tanzen rot tuschen Walderdbeeren meine Schnauze meine Pfoten baden knöcheltief im grünen Klee

Walderdbeeren

2011-06-19T07:34:00.000+02:00

.
süße Unschuld -
der Fuchsbandwurm leckt sich
das Maul
.

am ende

2011-06-17T18:26:00.001+02:00

. . . hütet dich
ein unsichtbarer zaun /
noli me tangere -
rühr mich nicht an /
das hier und jetzt
und alle zeit der welt
ziehn als lautlose schatten
an deinem weißen bett
vorbei

am ende sind wir alle
gleich /allein

für H.

fallen angel

2011-06-15T20:26:00.002+02:00

den linken Arm
wie einen zerfetzten Flügel
nutzlos auf dem Rücken tragend
trudle ich durch den Tag

von gefallenen Engeln
haben wir schon gehört, doch
erst im Fallen traf mich
die Erkenntnis wie ein Blitz

ich wünschte
ich hätte es nie erfahren

Bild erstellt mit dreamlines http://solaas.com.ar/dreamlines/

Mein Engel

2011-06-12T19:08:00.002+02:00

„Nachts sind alle Katzen grau“, sagte Großvater immer. Aber, er hatte nicht recht. Die Katze, die mir eben über die Füße lief, war nicht grau, sondern schwarz. Kohlrabenschwarz, schwarz wie diese sternenlose Nacht. Ich hab sie nicht gesehen, nur gespürt. Hab mit den bloßen Zehen ihr knisterndes Fell berührt. Der Schrei blieb mir im Hals stecken wie ein Brocken hartes Brot. weiterlesen

Eine "Großvater und ich"-Geschichte

Wie kam ...

2011-06-10T19:04:00.002+02:00

das Lächeln auf die Welt?

Es funkelte schon ewig
In einem kleinen Stern
Als dieser dann vom Himmel fiel
Hat einer sich's gewünscht
Jetzt ist es mitten unter uns
Und bittet um Asyl

im Regen

2011-06-07T19:54:00.002+02:00

wir hatten nicht mit ihm gerechnet
obwohl wir ahnten, dass er kommen würde
der Himmel setzte erste Zeichen

wie eine herrliche Verwünschung brach er
über uns herein, platschte
aus grauen Wolken-Eimern auf unsere Köpfe
prügelte unseren Buckel rund
rann aus unsren Haaren und
troff närrisch von unseren Nasenspitzen

er füllte die Schuhe
bis wir sie ins Gras kickten
bis wir anfingen zu tanzen

barfuß

in den Pfützen hüpften die Tropfen
im Takt
zum Trommeln des Regens

wir ließen uns nicht aus dem Paradies vertreiben
nicht dieses Mal
es war eine Lust mitten im Wasser zu stehen
wir waren Sumpfdotterblumen
goldgelb wie die Sonne
besoffen vom Regen

Festmahl

2011-06-03T18:56:00.002+02:00

Wie eine Auster schlürf ich dich
Salzig spült Meer in meinen Mund
Du regst dich noch, du lebst in mir
Ich spür dir nach bis auf den Grund

Du bist das Mehr - das, was mir fehlt
Das Salz, der Honig und der Wein
Ich schließ die Augen, träum dich her
Genussvoll in den Tag hinein

2011-06-01T20:22:00.000+02:00

.
ich vergaß - Alzheimer
lässt grüßen
.

die Treppe

2011-05-29T08:19:00.000+02:00

uraltes Holz barock sich räkelnd
unter meinem Schritt samtdunkler
Glanz atmend im Teppich
vieler Stimmen wünscht' ich
barfuß zu steigen
auf dieser breiten Himmelsleiter
zu fühlen wie
Vergangenes schmeichelnd sich
an meine Sohlen schmiegt

im Ludwigsburger Schloss, Festspiele 2011