Marmeladenbrot

Abgetretener Steinboden im Sonnenlicht. Es riecht nach Kuhstall. Die Fliegen surren. Fette, grünlich schillernde Schmeißfliegen. Setzen sich auf die  Marmelade. Stippen den Rüssel genüsslich hinein. Heben ab, surren weiter wie kleine Hubschrauber. Landen mit klebrigen Füßchen auf der Butter.
Die Butter, gelblich, leicht ranzig schon, zerhackt in einem sinnlosen Massaker.
Magst du ein Marmeladenbrot?
Nein, nein danke! Ich hab keinen Hunger.
Er ist mir vergangen. Aber, ich lieb dich trotzdem.